Luis Nieto Miranda: ROMANCE DEL 13 DE JUNIO

 

I

Un martes, trece de junio,

-bandera de luto y lágrima-,

la sangre corrió a torrentes

por avenidas y plazas.

 

Hijos del pueblo, invencibles,

flor de coraje que canta,

cayeron de cara al cielo

barridos por la metralla.

 

Quién sabe por qué designio,

pobres seres sin entraña,

vomitaron contra el pueblo

todo su rencor y rabia.

 

Contra mujeres y niños

dispararon a mansalva,

que era como disparar

al corazón de la Patria.

 

II

Tu altivo pueblo, Arequipa,

no se rinde: ¡Lucha y canta!

El rencor y el odio fiero

le van quemando la entraña.

 

El yaraví pena y gime

con su banderín de lágrimas.

Luce un crespón de lamentos

el pecho de las guitarras.

 

Con su disparo de sombras

la muerte entre en la matanza.

Los sicarios a los bravos

aplastan con sus culatas.

 

Un alarido recorre

los caminos de la Patria.

¡Arequipa tiene herido

su corazón de batalla!

 

III

Un martes trece de junio

sollozaron las campanas,

por la sangre que en las calles

gemía desesperada.

 

El pueblo izó sus banderas

y se amotinó en las plazas,

su sangre de lava y pólvora

clamó revolucionaria.

 

Y con sus pechos heroicos

levantó mil barricadas.

El pueblo tenía piedras.

Los otros tenian balas.

 

Louis Aragon: LA ROSA Y LA RESEDA

 A Gabriel Péri y d' Estienne d'Orves así como a

Guy Moquet y Gilbert Dru

El que creía en el cielo

El que no creía en él

Adoraban a la bella

Cautiva de los soldados

Uno subía la escala

Otro acechaba hacia abajo

El que creía en el cielo

El que no creía en él

Qué importa cómo se llame

La claridad de sus pasos

Fuera uno de la capilla

Y otro de ella se escapase

El que creía en el cielo

El que no creía en él

Fieles eran uno y otro

De labios corazón brazos

Ambos afirmaban que ella

Vive, y vivir para ver

El que creía en el cielo

El que no creía en él

Si el granizo bate el trigo

Loco hacerse el delicado

Loco quien piensa en sus cuitas

Dentro del común combate

El que creía en el cielo

El que no creía en él

Arriba en la ciudadela

El centinela tiró

Dos veces y vaciló uno

Cae el otro y morirá

El que creía en el cielo

El que no creía en él

Prisioneros están, uno

En el más triste jergón

Se hiela uno más que el otro

Otro prefiere las ratas

El que creía en el cielo

El que no creía en él

Un rebelde es un rebelde

Funéreos nuestros sollozos

Al llegar el alba cruel

Pasaban a mejor vida

Εl que creía en el cielo

El que no creía en él

Siempre en sus labios el nombre

De a quien jamás engañaron

Chorrea su roja sangre

De igual color de igual brillo

El que creía en el cielo

El que no creía en él

Corre la sangre y se mezcla

A la tierra que él amó

Para que en la estación nueva

Uva moscatel madure

El que creía en el cielo

El que no creía en él

Corre uno y el otro alígero

De Bretaña o del Jura

Sea frambuesa o ciruela

Cantará otra vez el grillo

Decid flauta o violoncelo

El doble amor que abrasó

La alondra y la golondrina

Y la rosa y la reseda.

Traducido por Javier Sologuren

Louis Aragon : LA ROSE ET LE RÉSÉDA

à Gabriel Péri et d’Estienne d’Orves
comme à Guy Môquet et Gilbert Dru 

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

Tous deux adoraient la belle

Prisonnière des soldats

Lequel montait à l'échelle

Et lequel guettait en bas

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

Qu'importe comment s'appelle

Cette clarté sur leur pas

Que l'un fut de la chapelle

Et l'autre s'y dérobât

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

Tous les deux étaient fidèles

Des lèvres du coeur des bras

Et tous les deux disaient qu'elle

Vive et qui vivra verra

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

Quand les blés sont sous la grêle

Fou qui fait le délicat

Fou qui songe à ses querelles

Au coeur du commun combat

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

Du haut de la citadelle

La sentinelle tira

Par deux fois et l'un chancelle

L'autre tombe qui mourra

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

Ils sont en prison Lequel

À le plus triste grabat

Lequel plus que l'autre gèle

Lequel préfère les rats

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

Un rebelle est un rebelle

Deux sanglots font un seul glas

Et quand vient l'aube cruelle

Passent de vie à trépas

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

Répétant le nom de celle

Qu'aucun des deux ne trompa

Et leur sang rouge ruisselle

Même couleur même éclat

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

Il coule il coule il se mêle

À la terre qu'il aima

Pour qu'à la saison nouvelle

Mûrisse un raisin muscat

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

L'un court et l'autre a des ailes

De Bretagne ou du Jura

Et framboise ou mirabelle

Le grillon rechantera

Dites flûte ou violoncelle

Le double amour qui brûla

L'alouette et l'hirondelle

La rose et le réséda.

Paul Éluard: COUVRE-FEU

 

COUVRE-FEU

Que voulez-vous la porte était gardée

Que voulez-vous nous étions enfermés

Que voulez-vous la rue était barrée

Que voulez-vous la ville était matée

Que voulez-vous elle était affamée

Que voulez-vous nous étions désarmés

Que voulez-vous la nuit était tombée

Que voulez-vous nous nous sommes aimés.

Paul Éluard: TOQUE DE QUEDA

Qué querían, si la puerta estaba custodiada.

Qué querían, si nos habían encerrado.

Qué querían, si las calles están clausuradas.

Qué querían, si la ciudad está sometida.

Qué querían, si ella estaba ansiosa.

Qué querían, si nos habían desarmado.

Qué querían, si la noche había caído.

Qué querían. Sí nos hemos amado.

En 1940 los alemanes instituyeron el toque de queda de las 10 p.m. y las 5 a.m. (los horarios variaban de un pueblo a otro) con el objetivo de limitar las acciones de la Resistencia Francesa.

El poema da a conocer el pesado control que tenían que soportar los franceses tanto en los territorios ocupados como en el gobierno de Vichy, pero también nos transmite las poderosas razones por las un combatiente  de la Resistencia tuvo que hacer a un lado su deber.

Se ha dicho que Eluard escribió este poema el 22 de febrero de 1942 durante una visita al editor y crítico de arte Christian Zervos, en el Hotel du Cheval-Blanc en Vézelay.

Couvre-feu se difundió en la revista Messages, Cahier de la Poésie française eludiendo la censura antes de ser publicado el poemario Poésie et Vérité 1942. Se le considera poesía de contrabando o semi-clandestina.

Paul Éluard: A LA MEMORIA DE PAUL VAILLANT-COUTURIER

 

Vivo en el barrio de la Chapelle
Y el diario de mi célula se llama
Los Amigos de la Calle os hablan
No lo vendemos lo distribuimos
Sólo nos cuesta un poco de nuestro tiempo

Y mi corazón está con los Amigos de la Calle
Ellos me hablan me estimulan
A ser un hombre de la calle
Multiplicado por la amistad por el deseo
De estar unidos para ser fuertes

Las gentes de mi calle tienen las mismas penas
Las mismas esperanzas de no tanta desgracia
Y los mismos amores mi corazón está con ellos
Todo mi corazón en su inocente corazón
Lo sé yo hablo por ellos

Ellos hablan por mí nuestras palabras son iguales
Nuestra calle nos lleva a otras calles a otros hombres
A otros tiempos y en el tiempo a ti
Paul Vaillant-Couturier que eras como nosotros
Jurabas por nosotros y nosotros por ti

Juramos que la vida será mejor un día. 

Versión de Marcelo Ravoni

https://www.cinearchives.org/Films-447-548-0-0.html

https://fr.wikipedia.org/wiki/Paul_Vaillant-Couturier

Vladimir Maiakovski: ¡A TODOS!

De mi muerte, no se culpe a nadie, y por favor, sin comentarios.

Al difunto le molestaban enormemente.

Mamá, hermanas, camaradas, perdónenme, -no es un método-

(no se lo aconsejo a nadie), pero no tengo otra salida.

Lilí, ámame.

Camarada Gobierno: mi familia se compone de Lilí Brick, mamá,

mis hermanas y Verónica Vitóldovna Polónskaia.

Si les haces la vida soportable, gracias.

Envíen los versos sin terminar a los Brick. Ellos sabrán descifrarlos.

Como se dice,

el “incidente” ha terminado,

“la barca del amor,

se estrelló contra la vida cotidiana”:

Estoy a mano con la vida,

y es inútil recordar,

dolores,

desgracias,

y ofensas recíprocas.

Sigan felices.

Vladímir Mayakovski

12-4-1930

Interesante nota sobre Lilí Brik clic.

Artículo de El Viejo Topo sobre el último adiós de Maiakovski clic.

Vladimir Maiakovski: EL POETA ES UN OBRERO

 Se le ladra al poeta:

«¡Quisiera verte con un torno!

¿Qué, versos?

¿Esas pamplinas?

¡Y cuando llaman al trabajo, te haces el sordo!»

Sin embargo

es posible que nadie

ponga tanto ahínco en la tarea

como nosotros.

Yo mismo soy una fabrica.

Y si bien me faltan chimeneas,

esto quiere decir

que más coraje me cuesta serlo.

Sé muy bien

que no gustáis de frases vacías.

Cuando aserráis la madera, es para hacer leños.

Pero nosotros

qué somos sino ebanistas

que trabajan el leño de la cabeza humana.

Por supuesto

que pescar es cosa respetable.

Echar las redes.

¿Quién sabe? ¡Tal vez un esturión!

Pero el trabajo del poeta es más beneficioso:

la pesca de hombres vivos, esto es lo mejor.

Enorme, ardiente es el trabajo en los altos hornos,

donde se forma el hierro chisporroteante.

¿Pero quién

se atrevería a llamarnos holgazanes?

Nosotros bruñimos las mentes con áspera lengua.

¿Quién es más aquí?

¿El poeta o el técnico

que procura a los hombres

tantas ventajas prácticas?

Los dos.

Los corazones son también motores.

El alma es también fuerza motriz.

Somos iguales.

Camaradas de la clase trabajadora.

Proletarios del cuerpo y del espíritu.

Solamente unidos

solamente juntos podremos engalanar el universo,

acelerar el ritmo de su marcha.

ante una oleada de palabras, levantemos un dique.

¡Manos a la obra!

¡Al trabajo, nuevo y vivo!

Y a los que discursean

que se les mande al molino.

¡Para que el agua de sus discursos haga girar sus aspas! 

José Carlos Mariátegui: SERGIO ESSENIN

Publicado por vez primera en la revista Variedades N° 1022. Año XXIII,  octubre de 1927, Lima

El poeta ruso Sergio Essenin debe una buena parte de su fama en el occidente a la extraordinaria artista Isadora Duncan. Su matrimonio con Essenin constituyó la última gran aventura de la vida de esta mujer, que acaso habría podido reivindicar para sí el derecho de llamarse d'annunzianamente "la aventurera sin ventura". Essenin, clasificado entre los poetas de la revolución, a pesar de ser un lírico de pura sangre, desposó a la Duncan en plena epopeya bolchevique. Pero su renombre europeo no arranca de los días en que su bizarra esposa lo paseaba por Berlín, París y Nueva York. La novela de Essenin y la Duncan empezó a propagarse, más o menos folletinescamente complicada, por las revistas ilustradas, cuando se conoció el suicidio de Essenin en diciembre de 1925, divorciado hacía ya tiempo. La exportación del hombre precedió a la del poeta. Y tenía, además, que ser más duradera. 

Nació su arte bajo el signo sangriento de la guerra. Hacía muy poco que se había encendido ésta cuando Essenin  arribó a Petrogrado, proveniente de su aldea de Riazán; tenía dieciocho años. Había escrito algunos versos que no acusaban aún una personalidad original. Cantaba con voz dulce los aires de su región. No sospechaba todavía su destino de poeta iconoclasta y escandaloso. Conservaba una idea respetuosa y campesina del "padrecito zar". Es así como lo recuerda Zenaida Hippius, la mujer de Merezhkovski, a cuya tertulia literaria acudían los debutantes como un rito de su iniciación.

No es posible, pues, sorprenderse del tono apocalíptico, frecuente en la poesía de Essenin. Su temperamento de "primitivo" se desarrolló en un clima de tragedia. La psicología de guerra encontró, en este infante rústico, una naturaleza espontáneamente inclinada a la violencia y a la  jacquerie. Essenin se afilió a una escuela poética que tomaba su nombre y una parte de su inspiración de la vieja secta rusa de los chlysti, que espera nuevas encarnaciones de Jesús. El mesianismo blasfemo, el misticismo inverecundo de Essenin proceden, sin duda, de la asociación de' la "psicología de guerra" con la mitología de una secta que, por traducir una de las más típicas reacciones primitivas del alma rusa ante el cristianismo, encontró fácilmente resonancia en el espíritu agreste del poeta de Riazán.

Uno de los poemas de Essenin, que ha sido traducido y citado con mayor insistencia por sus críticos de Occidente, el titulado Inonia, es uno de los productos característicos de esta tendencia, con la que se combina el gusto por la manera bíblica y el gesto profético. En su epígrafe se lee: 

«Os prometo la Ciudad Inonia

donde habita el Dios de los vivos». 

Y luego así prosigue: 

«No temeré la muerte,

ni lanzas, ni lluvias de flechas.

Así habla según la Biblia

el profeta Sergio Essenin». 

Este mismo poema nos descubre otro elemento esencial del arte de Essenin: un exasperado individualismo que conduce al poeta a esa exaltación megalómana, que constantemente encontramos en muchos artistas de esta época, en quienes termina -aunque ellos no reconozcan esta genealogía- la estirpe romántica. La imagen antropomórfica, tan usada en la poesía moderna, tiene evidentemente su origen psíquico en ese egocentrismo megalómano que, en último análisis, no es sino puro individualismo, vale decir, puro romanticismo. Desde Klychkov, otro campesino turbulento y genial, la metáfora antropomórfica ha caracterizado el imaginismo ruso. Según he leído en Pasternak, de un verso de Klychkov -El mar se ha puesto su calzón azul- desciende seguramente el título de uno de los primeros libros del futurista o constructivista Maiakovsky: La nube en pantalones. En Essenin, la exaltación megalómana tiene notas como éstas: 

«Quiero trasquilar el firmamento

como una oveja sarnosa». 

 . . . . . 

«Alzaré las manos hacia la luna,

corno una nuez la partiré con los dientes;

no quiero cielos sin escalas,

no quiero que caiga la nieve». 

 . . . . . 

«Hoy, con la mano elástica

podría derribar todo el mundo ... » 

La atmósfera moral y física de los primeros años de la revolución era, como lo observa Ilya Ehrenburg, favorable a la superproducción y a la hipertrofia poética. El pathos revolucionario creaba una conciencia apocalíptica, propicia a todas las hipérboles épicas y líricas. "Electrificaremos al mundo entero", decía uno de los anuncios luminosos del bolchevismo, encendido sobre las ciudades famélicas, que gastaban en este alarde el único combustible de que disponían para su calefacción. Por otra parte, como dice Ehrenburg, «la prosa requiere tiempo y dinero: ambas cosas faltaban». Los poetas recitaban sus versos en las asambleas o los escribían en las paredes. La revolución rusa creó el "poema mural", el "poema afiche". Me he  enterado también de que la revista oral es una invención rusa. (Es probable que nuestro querido y brillante Alberto Hidalgo sólo lo haya sabido después de su experimento bonaerense.) En este tiempo de caos o poesía, Essenin, igual que Maiakovsky, aunque representando otra cara del alma rusa, avanzó por el camino de la violencia verbal y de la estridencia lírica, más allá de su propia meta. Cultivó un  ismo  personal: el escandalismo. Su amor a la pendencia y al vagabundaje, no halló vallas molestas en una época de tempestad revolucionaria. Y lo indujo a rotular uno de sus libros: Confesión de un granuja. 

Pero la revolución no pudo alimentarse indefinidamente de poesía y apocalipsis. El genio realista de Lenin inauguró el "nuevo  curso". Vino el período de la NEP (Nueva Política Económica). Período de trabajo prosaico: reorganización de la industria y el comercio. En el orden de la vida cultural, el panorama también es otro . Surgen editoriales del Estado y editoriales privadas. Se dispone de más tiempo y más dinero. Al apogeo de los poetas, sucede el delos novelistas. Ehrenburg dice: «El nacimiento de la nueva prosa rusa ha coincidido con el cambio de ritmo de la revolución.  Un cierto escepticismo ha reemplazado al reciente entusiasmo incondicional. He aquí que comenzó la reducción del personal, de los gastos, de los proyectos, de la fantasía». Essenin, que en un ambiente henchido de electricidad, había alcanzado una extrema tensión, no podía adaptarse al cambio. El conflicto entre, su  individualismo y el comunismo de un estado social  -- al cual se había adherido sin comprenderlo enteramente-- no lograba, como antes, disfrazarse y disimularse en el torbellino de una conciencia aturdida. En un poema de esta época, traducido al italiano por Ettore Lo Gatto, Essenin nos cuenta su regreso a la aldea después de ocho años de ausencia . Su pueblo, transformado por la revolución, no es el mismo. Essenin sufre una desilusión que expresa con nostalgiosa melancolía. «En los ojos de nadie encuentro refugio». «En mi pueblo soy un extranjero». «Mi poesía aquí no sirve más». 

El equilibrio no sólo se había roto entre Essenin y  el mundo exterior; se había roto, sobre todo, en el propio poeta. Dentro de un mundo en laboriosa organización, el poeta  escandalista quedaba desocupado. A pesar de su cantos revolucionarios, no era el poeta de la "revolución. 

Trotsky, en una emocionada despedida al gran poeta,  define así su caso; «Essenin era un ser interior, tierno, lírico; la revolución es "pública", "épica". El poeta ha  muerto porque no era de la misma naturaleza que la revolución, pero,  en nombre del porvenir, la revolución lo adoptará para siempre». «El poeta ha muerto; viva la poesía. Indefenso, un hijo de los hombres ha rodado al abismo; viva la vida creadora en la que Sergio Essenin, hasta el último momento, entretejía sus hilos de oro». 

Los críticos de la "emigración", no obstante su, rabioso  antibolchevismo, reconocen el genio de Sergio Essenin. No le disputan, ni , pueden disputarle, su puesto en la, historia de la poesía rusa. Se da un caso curioso, remarcado inteligentemente por Víctor Serge: la revolución que récibió la adhesión de los poetas --Blok, Briusov, Balmont, Maiakovsky, Biely, Essenin-- y encontró en cambio hostiles a los novelistas.  Y de novelistas, críticos, historiógrafos, etc., está compuesta la plana mayor de los "emigrados". La poesía votó por la revolución. 

 Y la revolución, por boca de uno de sus grandes  capitanes, que al revés de la mayor parte de los estadistas de la burguesía, es un hombre capaz de juzgar con la misma inteligencia una cuestión económica que una cuestión filosófica o artística, le dice ahora su reconocimiento.

Obras Completas . El artista y la época . pp. 174-178. Minerva, 1980.

Carlos Marx: DOS CANTOS PARA JENNY

 TWO SONGS TO JENNY

SOUGHT
A Song

I rose, broke free of all that bound me;

"Where would you go?" "A world I'd find me!"

"Are there not here lush meadows gay,

Below—the seas, above—star-play?"

"Know, fool, I seek not to cross over,

There to strike rock, or sound the Aether.

They bind so dumb the foot in pain,

Their words of love become a chain.

"The world must rise out of myself

And to my breast incline itself.

From my life's blood its well-springs come,

My soul's breath — its aethereal dome."

I wandered far as I could go,

Returned, held worlds above, below.

Within there leaped the stars and sun; 

The lightning flashed, and they sank down.

DOS CANTOS PARA JENNY

BUSQUÉ

Me levanté, liberado de toda atadura;

"¿Adónde irías?""¿Me encontrarías en ese mundo?"

"¿No existen divertidas praderas,

debajo los mares, arriba estrellas jugando?"

"Entiende, necio, yo no busco cruzar,

para golpear la roca, o hacer sonar el Éter.

Ellos unen los pies al dolor tontamente,

sus voces de amor se tornan cadenas.

" El mundo debe surgir de mí ser

y a mi pecho debe inclinarse. 

De mi sangre viva brotan sus manantiales,

del aliento de mi alma su domo etéreo."

Vagué tan lejos como se puede,

retorno, sosteniendo los mundos de arriba y de abajo.

Dentro de ellos saltan las estrellas y el sol, 

mas con el fulgor del rayo se hunden.

Lee el siguiente canto FOUND  y su traducción haciendo clic. 

Ferreira Gullar: MAYO 1964

 

MAIO 1964

Na leiteira a tarde se reparte

em iogurtes, coalhadas, copos de leite

e no espelho meu rosto. São

quatro horas da tarde, em maio.

Tenho 33 anos e uma gastrite. Amo a vida

que é cheia de crianças, de flores

e mulheres, a vida,

esse direito de estar no mundo,

ter dois pés e mãos, uma cara

e a fome de tudo, a esperança.

Esse direito de todos

que nenhum ato

institucional ou constitucional

pode cassar ou legar.

Mas quantos amigos presos!

quantos em cárceres escuros

onde a tarde fede a urina e terror.

Há muitas famí lias sem rumo esta tarde

nos subúrbios de ferro e gás

onde brinca irremida a infância da classe operária.

Estou aqui. O espelho

não guardará a marca deste rosto,

se simplesmente saio do lugar

ou se morro

se me matam.

Estou aqui e não estarei, um dia,

em parte alguma.

Que importa, pois?

A luta comum me acende o sangue

e me bate no peito

como o coice de uma lembrança.

  

MAYO 1964

 

En la lechería la tarde se reparte

entre yogurts, cuajadas, vasos de leche,

y en el espejo mi rostro. Son

las cuatro de la tarde, en mayo.

Tengo 33 años y una gastritis. Amo la vida

que está llena de niños, de flores

y mujeres, la vida,

ese derecho de estar en el mundo,

tener dos pies y manos, una cara

y hambre de todo, la esperanza.

Ese derecho de todos

que ningún acto

institucional o constitucional

puede suprimir o enajenar.

¡Pero cuántos amigos presos!

cuántos en las cárceles oscuras

donde la tarde hiede a orina y terror.

Hay muchas familias sin rumbo esta tarde,

en los suburbios de hierro y gas,

donde juega sin perdón la infancia de la clase obrera.

Estoy aquí. El espejo

no guardará las marcas de este rostro,

si sencillamente salgo del lugar,

o si muero

si me matan.

Estoy aquí y no estaré, un día,

en ninguna parte.

Pues, ¿Qué importa?

La lucha común me enciende la sangre

y me golpea el pecho

como la coz de un recuerdo.

Ferreira Gullar: PASEO EN LIMA

 

Passeio em Lima

 Debaixo desta árvore

sinto no rosto o calor

de suas flores vermelhas (como

se dentro de um relâmpago)

Podiam ser de trapo

essas flores, podia

ser de pano esse

clarão vegetal—

que é a mesma a matéria da flor,

da palavra

e da alegria no coração do homem.

Paseo en Lima

 Bajo este árbol

Siento en el rostro el calor

de sus flores rojas (como

dentro de un relámpago)

   Podrían ser de trapo

esas flores, podría

ser de paño ese

     fulgor vegetal—

que es la misma materia de la flor,

de la palabra

y de la alegría en el corazón del hombre.

 

 

Ferreira Gullar: MUERTE DE CLARICE LISPECTOR

Mientras te enterraban en el cementerio judío

de San Francisco Javier

(y el brillo de tu mirada soterrada

se resistía aún)

el taxi corría conmigo al borde de la Laguna

en dirección a Botafogo

Y las piedras y las nubes y los árboles

al viento

mostraban alegremente

que no dependen de nosotros.

Versión de Antonio Cisneros

 

Morte de Clarice Lispector

Enquanto te enterravam no cemitério judeu

de S.Francisco Xavier

(e o clarão de teu olhar soterrado

resistindo ainda)

o táxi corria comigo à borda da Lagoa

na direção de Botafogo

E as pedras e as nuvens e as árvores

no vento

mostravam alegremente

que não dependem de nós.

Ferreira Gullar: NO HAY VACANTES

 

NÃO HÁ VAGAS

 O preço do feijão
não cabe no poema. O preço
do arroz
não cabe no poema.
Não cabem no poema o gás
luz e telefone
a sonegação
do leite
da carne
do açucar
do pão
 
O funcionário público
não cabe no poema
com seu salário de fome
sua vida fechada
em arquivos.
Como não cabe no poema
o operário
que esmerila seu dia de aço
e carvão
nas oficinas escuras
 
-porque o poema, senhores,
está fechado:
"não há vagas"
 
So cabe no poema
o homem sem estômago
a mulher de nuvens
a fruta sem preço
O poema senhores,
não fede
nem cheira

NO HAY VACANTES

 

El precio del fréjol

no cabe en el poema. El precio

del arroz

no cabe en el poema.

No cabe en el poema el gas

la luz el teléfono

el acaparamiento

de leche

de carne

de azúcar

de pan

 

El servidor público

no cabe en el poema

con su salario de hambre

con su vida encerrada

en archivos.

Como no cabe en el poema

el obrero

que esmerila su día de acero

y carbón

en talleres obscuros

 

-porque el poema, señores,

está cerrado:

“no hay vacantes”

 

Sólo cabe en el poema

el hombre sin estómago

la mujer de las nubes

la fruta sin precio.

 

El poema, señores,

ni apesta

ni huele 

Alfonso Hernández: TIERRAS DE LA MEMORIA

La casa amaneció con su sombrero de roció,
los pájaros trinaron con una fruición de campo,
el pregón de los niños dio vida a las calles del barrio,
mi esposa besó el efluvio de las primeras palabras,
abrió ventanas y puertas,
y allá en el fondo del patio, bajo el níspero,
Mama Toya tarareaba una canción
que regresé a la infancia: casas de menta,
con un pueblo de menta como de nacimiento navideño.

Un niño parado junto al portón del hogar,
mientras la mula trotaba con su carga
hacia el mercado…

Alfonso Hernández: CANCIÓN PARA EL ÁLBUM DE INFANCIA

Recuerdo cuando eras niña y te escurrías como un conejito
entre los plantíos de la casa.
Tus formas llevaban la luz de los naranjos,
el mejor escaparate de tus ojos el barrio donde crecimos juntos.

Mama tenía una cocinita de carbón sobre una mesa de trastos
y en las tardes de invierno acostumbraba asar guineos verdes.
Formábamos flotillas con barcos de papel en los resumideros,
preferíamos jugar en los oscuros rincones
sigilosos de que nadie nos viera.

Un día tenías que partir,
la pobreza encendió su llamita
y tu familia tuvo que abandonar la casa del mesón.

Cuando salgo a caminar y miro a los niños jugando en los parques
me viene a la memoria las travesuras de cipote,
tu presencia de mujer,
tu sensibilidad de niña en mis cosas íntimas,
tu pulsación de madre
en esta noche que duerme entre tus piernas…

Alfonso Hernández: HISTORIA DEL HOGAR

En mi hogar solamente encontrarás fragmentos de poemas,
Una cocinilla donde hierve el café nuestro de cada día,
la humanidad de una mujer que barniza de luz
los taburetes, los libros y las cosas simples;
un regazo para el hijo que gatea en las entrañas.
(Una amistad de mar)…

Pulgada a pulgada entran los días y sus crepúsculos.
En mi hogar no encontrarás televisor
Ni la polilla que fundamenta los vicios.
En la noche, canto,
mi esposa sueña,
¡Y lloro al recordar mis muertos!...

Alfonso Hernández: DESPEDIDA

Al hermanazo poeta Alfonso Velis Tobar

por enterrar las cenizas de mi Julia Daisy…

Nací en la ciudad donde el pabellón del rió flamea sobre el cielo,
El vuelo de los pájaros dejaba su huella,
Sueños escarchados en el dintel de la ventana
Y ella sonreía mientras las grullas bailaban en su cabellera.


Su esplendor me cautivaba
Sobretodo cuando acariciaba mi sombra
Que proyectaban las claraboyas del río.


Pero entonces vino la guerra y todo cambió,
Era el tiempo en que los lotos se yerguen con todo esplendor,
La luna mecía los bambúes,
Los plátanos silbaban la canción del guerrero,
Me despedí y el tiempo cayó con su tonelaje sobre los crepúsculos.


Pasaron los años, desde la montaña le escribí numerosas cartas
Que nunca supe si llegaron a sus manos.
El verano abrió sus persianas,
El tiempo pasó como un velocípedo,
Y me acostumbré a mirar entre el humo de la pólvora: el aire,
Los días, los calendarios de luna que volaban con su carromato.
La aurora recrudeció sus fulgores,
(¡Estás detenida en el tiempo!)
Los guijarros se metamorfoseaban hasta alcanzar la luz,
¿Dónde estarás cuando marche al próximo combate?
Nos queda la edad necesaria para cantar queridísima mía,
Como aquella noche en el abrevadero de caballos
Cuando la hierva sorbía el aire brevísimo de nuestra canción
Y desnuda corrías a paso de cigüeña sobre el agua
¿Qué puedo decir de tus ojos si ahora se me agotan en este banco
Donde escribo el poema ?…


En invierno como panecillos de arroz
Con castañas de aguas frescas,
Árboles de hierro circundan el paso del guerrero.
Mañana quizás estaré muerto
Y sobre mi tumba perdida, en la montaña,
La lluvia caerá con mis recuerdos.


Por el jardincillo de kioscos pasarás con el alba en tus ojos,
Los niños con sus flautas de agua recorrerán las callejas
En la fiesta del Tet, sin dejar huella del verano
Ni de la estación de los sauces…


Cuando los combatientes descendieron la montaña,
También emigraron las aves
Y dibujé tu rostro sobre el agua;
Al otro lado del puente vi tu silueta junto a los bambúes,
Era tu mano en la mía Año Nuevo Lunar
En la plenitud de los años
El día que nos despedimos…

Manuel Vázquez Montalbán: CUANDO YA NADIE SEPA

Cuando ya nadie sepa
el por qué de mi nombre
o de este mueble
ni por qué fue tan triste aquel doce de agosto
olvidadas crueldades sin origen
pequeñas cicatrices en alcohol
¿recuerdas?
fue en abril y te caíste en la fuente más hermosa de Praga


fotografías llenas de desconocidos
sin nadie que les avale


¿recuerdas?
es el primo Anselmo antes de morirse de arrepentimiento
había tenido el tifus en Larache
pero te llevó un día al Laberinto
fue en abril y te caíste en la fuente más hermosa de Praga


qué dije en mi primer entierro
quizás en aquel triste doce de agosto


¿recuerdas?
no, fue en abril y te caíste en la fuente más hermosa de Praga


te pusieron una chaqueta de hombre
el primo Anselmo envejeció mucho antes de morir de
arrepentimiento
por haberte dejado caer en la fuente más hermosa de Praga


tenía un gato de piedra
del que manaba el agua.

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