Alfonso Hernández: CANCIÓN PARA EL ÁLBUM DE INFANCIA

Recuerdo cuando eras niña y te escurrías como un conejito
entre los plantíos de la casa.
Tus formas llevaban la luz de los naranjos,
el mejor escaparate de tus ojos el barrio donde crecimos juntos.

Mama tenía una cocinita de carbón sobre una mesa de trastos
y en las tardes de invierno acostumbraba asar guineos verdes.
Formábamos flotillas con barcos de papel en los resumideros,
preferíamos jugar en los oscuros rincones
sigilosos de que nadie nos viera.

Un día tenías que partir,
la pobreza encendió su llamita
y tu familia tuvo que abandonar la casa del mesón.

Cuando salgo a caminar y miro a los niños jugando en los parques
me viene a la memoria las travesuras de cipote,
tu presencia de mujer,
tu sensibilidad de niña en mis cosas íntimas,
tu pulsación de madre
en esta noche que duerme entre tus piernas…

Óscar Alfaro: LOS NIÑOS MINEROS

Como filas de mendigas
son las chozas harapientas,

junto a las cuales se arrastran
los muchachitos de greda.

Y la montaña monstruosa,
con un gesto de hambre eterna,

está detrás de los niños,
¡abriendo su boca negra!...

Sus padres y sus abuelos,
perdidos en las cavernas,

son sólo radiografías,
que brillan en las tinieblas.

Y gruñe aún la montaña,
con la piel llena de lepras,
pidiendo al pueblo minero
bocados de carne fresca.

Y cada niño que crece
agarra sus herramientas...

¡Da un salto mortal al aire
y cae en la noche eterna!

¡Ay la montaña se traga
generaciones enteras!

¿Quién salvará a los chiquillos
de sus fauces carniceras?

LA ESCUELA DE FIESTA 

(Poemas para las horas cívicas) 

1963 

Fotografía de Daniel Burgui

Juan Gonzalo Rose: CARTA A MARÍA TERESA

Para ti debo ser, pequeña hermana,
el hombre malo que hace llorar a mamá.

Yo me interrogo ahora
¿Por qué no he amado sólo
las rosas repentinas,
las mareas de junio,
las lunas sobre el mar?

¿Por qué he debido amar
la rosa y la justicia,
el mar y la justicia,
la justicia y la luz?

Fui un niño como todos.
También mi infancia
la atravesaba un río
ytenía una hora misteriosa
en la cual las palomas
a mi alma obedecían.

Pero me preguntaba
¿Por qué en mi calle
la alegría es un viento
fugaz e inesperado?
¿Por qué no siembran trigo
también sobre mi pecho,
si aquí en mi corazón,
todas las noches,
se desbordan los ríos?

Por eso fue una noche
el rostro de mi madre,
astro de cera y llanto
en el cielo apagado de mi celda;
por eso me negaron
el Perú en mi desvelo,
y vanamente grito:
Devolvedme mi patria,
Devolvedme mi escuela de palomas,
mi casa frente al mar,
devolvedme su calle más pequeña,
su lámpara más rota,
su más ciego lugar.

A pesar de todo esto,
para ti debo ser, pequeña hermana,
el fantasma que vuelca
la sal sobre la mesa,
el mal hado que rompe
las puntas de los días:
Y es que a ti te hace daño
ver llorar a mamá.

Mas una tarde, hermana,
te han de herir en la calle
los juguetes ajenos;
la risa de los pobres
ceñirá tu cintura
y andando de puntillas
llegará tu perdón.

Cuando esa hora suene
es que amarás las rosas,
las mareas de junio,
el jardín de diciembre
donde los niños van;
es que amarás mis sueños
y mis cosas,
¡Sabrás por qué se rompe
fácilmente
por la mitad el pan!

Cuando esa hora suene
y se empadrine en padre mi orfandad,
iremos de la mano
por las calles de Lima,
en trinidad de gozo:
La risa de mamá.

Rafael Alberti : TABLA DE DICTERIOS

(Para cantarla a Franco en las escuelas)

            1                                                       2                                                        3                      

1×1, esputo                                        2×1, cochino                                       3×1, artefacto

1×2, hijo de puto                                2×2, tocino                                          3×2, putrefacto

1×3, cabrón                                        2×3, grasa                                           3×3, escupidera

1×4, maricón                                      2×4, pija lasa                                       3×4, pedorrera

1×5, pajero                                         2×5, moflete                                       3×5, cagón

1×6, trasero                                        2×6, ojete                                           3×6, retortijón

1×7, abre-braguetas                            2×7, vejiga                                          3×7, ano revuelto

1×8, hace-puñetas                              2×8, barriga                                        3×8, vientre suelto

1×9, hemorroidal                               2×9, chiquitísimo                                3×9, cachirulo

1×10, excrementeal                            2×10, Generalísimo                            3×10, culo

            4                                                      5                                                         6                      

4×1, zorra                                          5×1, ovario                                         6×1, inhumano

4×2, mazmorra                                  5×2, rosario                                        6×2, gusano

4×3, cura                                           5×3, tetas                                            6×3, azote

4×4, tortura                                       5×4, bayonetas                                    6×4, garrote

4×5, quina                                         5×5, pezones                                       6×5, penas

4×6, vagina                                        5×6, oraciones                                    6×6, condenas

4×7, Paca                                           5×7, moño                                          6×7, oscuridad

4×8, caca                                           5×8, coño                                            6×8, soledad

4×9, cerda                                         5×9, devoción                                      6×9, esclavitud

4×10, mierda                                     5×10, menstruación                             6×10, ataúd

            7                                                       8                                                        9                     

7×1, carnicero                                   8×1, chacal                                          9×1, el gallo

7×2, sepulturero                                8×2, funeral                                        9×2, el caballo

7×3, sudario                                      8×3, blandones                                   9×3, el trigo

7×4, osario                                        8×4, crespones                                    9×4, el amigo

7×5, losa                                           8×5, sotanas                                        9×5, la amada

7×6, fosa                                           8×6, campanas                                    9×6, el camarada

7×7, duele                                         8×7, F.E.                                             9×7, el arrebol

7×8, pañuelo                                     8×8, R.I.P.                                           9×8, el sol

7×9, llanto                                        8×9, muerto                                        9×9, la alegría

7×10, espanto                                   8×10, desierto                                     9×10, el nuevo día.

 

de: El burro explosivo, 1937

 Visiten: http://www.buscameenelciclodelavida.com

F.E. = Falange Española, organización fascista (1933).

R.I.P = Requiescat in pace, descanse en paz.

Nazım Hikmet: LA NIÑA MUERTA

Soy yo quien golpea a tu puerta
a todas las puertas, a todas las puertas.
Pero ustedes no pueden contemplarme
es imposible ver a una niña muerta.

Hace diez años largos
he muerto en Hiroshima.
Pero sigo teniendo siete años.
Los niños muertos dejan de crecer

Al principio se inflamaron mis cabellos
mis manos y mis ojos ardieron después
me convertí en un puñado de cenizas
que el viento dispersó.

Nada, nada les pido para mí
no podrían mimarme aunque quisieran
una niña que ha ardido cual si fuera papel
no come caramelos.

Yo golpeo y golpeo a cada puerta:
Dénme, dénme una firma
para que los niños no sean asesinados
y coman caramelos.

Bertolt Brecht: LA CRUZADA DE LOS NIÑOS 1939

 Recomiendo  oír primero la versión de Adolfo Celdrán, para que tengan una idea global del poema y luego leer cada estrofa evocando alguna imagen de la Guerra. Un ejemplo de lo que resulta de  adicionar la creación plástica a la poética son las ilustraciones de Carme Solé Vendrell.

Fue en Polonia, el treinta y nueve,
donde una invasión sangrienta
convirtió en agreste tierra
muchas de sus ciudades y aldeas.
       
El hermano perdió a la hermana,
la mujer al hombre, en el batallón;
entre tanto fuego y ruinas
el niño a los padres no encontró.
       
De Polonia no llegó más,
ni carta ni noticia impresa.
Pero una extraña historia, allá
en el Este, aún se cuenta.

Caía la nieve mientras se relataba,  

en una ciudad oriental,
la cruzada de unos niños
que, en Polonia, echó a andar.
       
Allí, multitud de niños hambrientos
inundaron los caminos,
arrastrando a su paso a otros
que huían de sus pueblos destruidos.
       
Trataban de escapar de la guerra,
nocturno infernal,
y así, quizá, algún día alcanzar,
en otro país, la ansiada paz.
         

Eligieron un jefe

por su animo y empuje.
Y aún tan niño, encontrar el camino
fue su única y gran certidumbre.
       
Once años tenía la niña que, en brazos,
llevaba al crío de cuatro.
Sin paz y sin hogar,
suplió toda carencia maternal.
       
Un niño judío iba entre ellos,
con cuello de terciopelo,
acostumbrado al blanco pan,
se abrió camino resuelto.
       
Guiados por dos hermanos
diestros en el arte de la guerra,
ocuparon una granja evacuada
que pronto inundó la tormenta.

Y, de lejos, camuflado en el paisaje,
un flaco uniforme gris les seguía.
Cargaba una terrible culpa:
de los nazis, una embajada traía.
       
Entre ellos surgió un músico
que encontró un tambor entre las ruinas.
Le quitaron los palillos:
tanto ardor delataba su presencia.
       
Y con ellos un perro que,
aun capturado como sustento,
fue aceptado como uno más;
no cabía más sufrimiento.

También tenían una escuela
y un pequeño maestro de caligrafía.
En la coraza ametrallada de un tanque,
inconclusa quedó la palabra «alegr.. .».
       
Hubo un concierto:
junto a un río rumoroso en pleno invierno,
redoble de tambor
sin miedo a ser descubiertos.
       
Y surgió un amor.
Ella tenía doce; él, quince.
Peinaba su cabello
en patios ametrallados.

El amor no duró mucho.
Llegó el invierno:
cómo podrían florecer dos arbolillos
bajo un frío tan intenso.
       
También tuvieron su guerra
con otra agrupación afín
que, porque era absurda,
jamás llegó a concluir.
       
Y, aún luchaban a brazo partido
por una garita venida abajo,
cuando al bando rival, por decir algo,
se le acabo el rancho.
       
Al enterarse, el enemigo
envió patatas en son de paz,
pues un soldado desfallecido
mucha guerra no puede dar.      

Tampoco un juicio faltó
a la leve luz de dos velas,
y el juez fue condenado
tras una penosa audiencia.
       
También se celebró el entierro
de un joven con cuello de terciopelo.
Dos polacos y dos alemanes
llevaron a la tumba sus restos.
       
Allí, protestante, católico y nazi
le dieron sepultura;
al terminar, un pequeño comunista
les recordó su labor futura.
       
Así pues, a falta de carne y pan,
tenían fe y esperanza.
¡Que no oiga yo reproche si robaron
a quien les negó amparo!
       
¡Ni tampoco contra el hombre
que no les convidó a su mesa!
Hace falta harina, no espíritu de sacrificio,
para alimentar a media centena.
       
Se dirigían hacia el Sur:
las sombras que proyecta el sol,
a las doce del mediodía,
les guiaban hacia su salvación.
       
Recostado contra un abeto
hallaron a un soldado herido.
Cuidaron de él siete días
para que les revelara el camino.
       
Él solo exclamó: —¡Hacia Bilgoraj!
Y por fuertes fiebres aquejado
al octavo día murió.
También su cuerpo fue enterrado.
       
Y aunque dieron con otras señales,
¿indicarían la dirección correcta?
volcadas, y por la nieve cubiertas,
chirriaban perdidas como veletas.
       
Quizá no había mala intención
sino motivos estratégicos:
pero ¿cómo encontrar Bilgoraj
en un desierto de hielo?
       
Iban apiñados en torno al guía,
que escrutaba en la ventisca:
hasta que un pequeño dedo se alzó
y alguien gritó: —¡Allí, en lontananza!

 Una noche, divisaron un fuego
que siguieron desde lejos.
Un día, tres tanques pasaron de largo,
con gente dentro.
       
Al llegar a una ciudad,
dieron un gran rodeo;
hasta que no la dejaron atrás,
solo de noche anduvieron.
       
En el antiguo sudeste polaco,
envuelta en blancos remolinos,
desapareció sin dejar ni rastro
la cruzada de unos niños.
       
Siempre que cierro los ojos,
les veo caminar
de una ruina a otra,
sea granja, aldea o ciudad.

Sobre ellos, allá en las nubes,
otras cruzadas veo pasar.
Resisten el embate del frío viento,
sin rumbo y sin hogar,
       
en busca de otro país, de un hogar,
lejos del fuego y del tronar,
donde por fin vivir en paz:
¡su tamaño es colosal!
       
Y, a la luz del crepúsculo,
pronto ya no parece la misma,
otras caritas veo:
¡españolas, francesas, amarillas!
       
En Polonia, aquel enero,
se encontró un perro sin dueño,
 de cuyo flaco cuello
colgaba un mugriento letrero.
       
«¡Auxilio! Hace mucho frío
y no encontramos el camino.
Quedamos cincuenta y cinco.
El perro hará de lazarillo.
       
Si os fuera imposible venir,
ahuyentadle, no le disparéis.
Es nuestra última esperanza,
solo él conoce este sitio».
       
De puño y letra de un niño.
Lo leyó gente del campo.
Hace año y medio de esto.
El perro murió en sus brazos.

De: Historias de almanaque

Miguel Hernández: A MI HIJO

Te has negado a cerrar los ojos, muerto mío,
abiertos ante el cielo como dos golondrinas:
su color coronado de junios, ya es rocío
alejándose a ciertas regiones matutinas.

Hoy, que es un día como bajo la tierra, oscuro,
como bajo la tierra, lluvioso, despoblado,
con la humedad sin sol de mi cuerpo futuro,
como bajo la tierra quiero haberte enterrado.

Desde que tú eres muerto no alientan las mañanas,
al fuego arrebatadas de tus ojos solares:
precipitado octubre contra nuestras ventanas,
diste paso al otoño y anocheció los mares.

Te ha devorado el sol, rival único y hondo
y la remota sombra que te lanzó encendido;
te empuja luz abajo llevándote hasta el fondo,
tragándote; y es como si no hubieras nacido.

Diez meses en la luz, redondeando el cielo,
sol muerto, anochecido, sepultado, eclipsado.
Sin pasar por el día se marchitó tu pelo;
atardeció tu carne con el alba en un lado.

El pájaro pregunta por ti, cuerpo al oriente,
carne naciente al alba y al júbilo precisa;
niño que sólo supo reir, tan largamente,
que sólo ciertas flores mueren con tu sonrisa.

Ausente, ausente, ausente como la golondrina,
ave estival que esquiva vivir al pie del hielo:
golondrina que a poco de abrir la pluma fina,
naufraga en las tijeras enemigas del vuelo.

Flor que no fue capaz de endurecer los dientes,
de llegar al más leve signo de la fiereza.
Vida como una hoja de labios incipientes,
hoja que se desliza cuando a sonar empieza.

Los consejos del mar de nada te han valido...
Vengo de dar a un tierno sol una puñalada,
de enterrar un pedazo de pan en el olvido,
de echar sobre unos ojos un puñado de nada.

Verde, rojo, moreno: verde, azul y dorado;
los latentes colores de la vida, los huertos,
el centro de las flores a tus pies destinado,
de oscuros negros tristes, de graves blancos yertos.

Mujer arrinconada: mira que ya es de día.
(¡Ay, ojos sin poniente por siempre en la alborada!)
Pero en tu vientre, pero en tus ojos, mujer mía,
la noche continúa cayendo desolada.

Fotografía del libro de Recuerdos de  Josefina Manresa

Josefina Manresa y Miguel Hernández tuvieron dos hijos:
El primogénito. Manuel Ramón, nació en Cox (Alicante), el 19 de diciembre de 1937, y falleció diez meses después el 19 de octubre de 1938. El nombre de Manuel en recuerdo del padre de Josefina y Ramón en recuerdo de Ramón Sijé).

El segundo hijo Manuel Miguel (Manuel por el padre de Josefina y Miguel por su padre), nació en Cox el 4 de enero de 1939, y falleció en Elche el miércoles 23 de mayo de 1984 (tenía 45 años).

Manuel Miguel se casó con Lucía Izquierdo García, natural de Tomelloso, tuvieron dos hijos Miguel y María José. Actualmente viven en Elche. 

Toda la información fue tomada del post:
Hijos de Josefina Manresa y Miguel Hernández
del blog hernandiano: 
Miguel Hernández, multimedia-centenario

José Guerra Peñaloza: COMO TU NIÑO MIO

Como tu niño mío,

me siento aprendiz del silabario.

Como tú, pequeño amigo,

busco la luz en el carbón de mi lápiz,

el pan en el sudor de mis manos,

el amor en las axilas de mi madre,

el sueño tras la cabellera de la noche,

la esperanza en las letras de mi libro,

la paz en algún ángulo de mi cerebro.

Como tú, pequeñín,

quiero vertir un pantalón total,

quiero en el taller fundir una garganta

para gritar hasta que mi voz sangre,

quiero una bayoneta

con qué cortar mi impaciencia.

Como tú, ciudadano del mundo,

uno a ti mis huesos,

mis dientes y mis uñas.

Como tú, en fin,

busco en el diccionario

la palabra HOMBRE.

en : Poesía proletaria del Perú

Alfonso Hernández: CANCIONCILLA DE LOS NIÑOS DE CABAÑAS

POSTALITA A MI HIJO ESSENIN

I

Las veraneras han crecido en los últimos meses,

en el jardín el sol juguetea con las flores,

hay amarillas rosadas y multicolores,

A la sombra del platanar madre te arrulla

mientras escampa el sueño en su regazo

Y los pollitos pían desgranando tu sonrisa de

cipote travieso.

II

Yo haré de cada pétalo un poema,

de cada canción un estanque de luz

para que naden los pececillos del pensamiento,

en cada hoja volaré hasta la luna

para pedirle un charquito de su brillante espuma.

III

CANCIONCILLA DE LOS NIÑOS DE CABAÑAS

Los niños estamos tristes

porque ha muerto nuestro hermano,

Cayó enfrentando al esbirro

que tiene pezuñas de odio.

Los niños estamos de luto

porque murió nuestro hermano,

los frutos que recogemos:

fusil arpegio guerrero.

En cada pueblo una luz,

una trinchera de flores,

los niños estamos tristes

porque murió el guerrillero.