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11 nov 2020

Alfonso Hernández: DESPEDIDA


Al hermanazo poeta Alfonso Velis Tobar
por enterrar las cenizas de mi Julia Daisy…


Nací en la ciudad donde el pabellón del rió flamea sobre el cielo,
El vuelo de los pájaros dejaba su huella,
Sueños escarchados en el dintel de la ventana
Y ella sonreía mientras las grullas bailaban en su cabellera.


Su esplendor me cautivaba
Sobretodo cuando acariciaba mi sombra
Que proyectaban las claraboyas del río.


Pero entonces vino la guerra y todo cambió,
Era el tiempo en que los lotos se yerguen con todo esplendor,
La luna mecía los bambúes,
Los plátanos silbaban la canción del guerrero,
Me despedí y el tiempo cayó con su tonelaje sobre los crepúsculos.


Pasaron los años, desde la montaña le escribí numerosas cartas
Que nunca supe si llegaron a sus manos.
El verano abrió sus persianas,
El tiempo pasó como un velocípedo,
Y me acostumbré a mirar entre el humo de la pólvora: el aire,
Los días, los calendarios de luna que volaban con su carromato.
La aurora recrudeció sus fulgores,
(¡Estás detenida en el tiempo!)
Los guijarros se metamorfoseaban hasta alcanzar la luz,
¿Dónde estarás cuando marche al próximo combate?
Nos queda la edad necesaria para cantar queridísima mía,
Como aquella noche en el abrevadero de caballos
Cuando la hierva sorbía el aire brevísimo de nuestra canción
Y desnuda corrías a paso de cigüeña sobre el agua
¿Qué puedo decir de tus ojos si ahora se me agotan en este banco
Donde escribo el poema ?…


En invierno como panecillos de arroz
Con castañas de aguas frescas,
Árboles de hierro circundan el paso del guerrero.
Mañana quizás estaré muerto
Y sobre mi tumba perdida, en la montaña,
La lluvia caerá con mis recuerdos.


Por el jardincillo de kioscos pasarás con el alba en tus ojos,
Los niños con sus flautas de agua recorrerán las callejas
En la fiesta del Tet, sin dejar huella del verano
Ni de la estación de los sauces…


Cuando los combatientes descendieron la montaña,
También emigraron las aves
Y dibujé tu rostro sobre el agua;
Al otro lado del puente vi tu silueta junto a los bambúes,
Era tu mano en la mía Año Nuevo Lunar
En la plenitud de los años
El día que nos despedimos…

12 ago 2020

Alfonso Hernández: A LA SOMBRA DE UNA MUCHACHA EN FLOR



Un poeta asegura que Lil abre las puertas del día

Para que entremos todos,

Su poesía es como la amplia masa del pueblo: creadora;

Cuando ella sueña un ángel baja de sus ojos

Y cuando los niños lloran Lil reparte su sonrisa

La luz y el mundo entero.

Ella escribe libertad des la oscura cárcel

Todo lo ve y lo palpa en silencio como una niña

Los pobres bebemos sus arroyos su exilio de esta vida

Usurpada a sangre y fuego

Aprendimos a amarla guerreando

Y es el alba afincada en nuestros pechos.

Alfonso Hernández : DESPUÉS DE LA JORNADA


El día despuntaba con el trinar de los pájaros,
Atravesábamos quebradas y pastizales olorosos a ganado.
Íbamos en silencio con las mochilas al hombro y las botas embarradas;
Cada hombre era un pensamiento.
Una luz una estrella en el firmamento,
En silencio, sudorosos, atravesamos ríos, cercas y acantilados.
Bruno comandaba la tropa,
En un lugar de la patria los guerrilleros realizaban maniobras.
Atardece, aceitamos las armas y cenamos
Por la noche cada uno soñaba,
Entre el follaje verde las ranas croaban
Y yo pensaba en el chiquitín reposando en el regazo de su madre…



Alfonso Hernández: HOY CREO EN LA POSIBILIDAD DE AMARTE ASÍ CLANDESTINAMENTE


Habías crecido desde tu infancia sólo imaginada.
En verano lucias más bella como nunca:
Pequeña centaura rodeada de niños,
olorosa a maíz y madre cacaos…
Los visitantes se apostaban en las piedras para verte pasar.

Y así comenzaron nuestros encuentros, las primeras lecturas
bajo las colaciones, leyendo los poemas a Rádmila Peters de
Oswaldo, como si fuesen un episodio de nuestra vida.
Imagínate: toda la inocencia del mundo en tus ojos.
Tus senos como pequeños frutos ácidos…

Hoy creo en la posibilidad de amarte así clandestinamente.
Extensa mujer. Mágica como los cuentos de Salarrué.



6 jun 2020

Alfonso Hernández: POESÍA EN ARMAS

Cuando era pequeño escribía poemas con carbón de cocina
En los paredones de la casa
(También al caballo de madera le atusaba bigotitos, barbas como las del abuelo
Y lo calzaba con zapatos de charol)
Y así fui creciendo junto con mis poemas
Mi oficio tipógrafo me enseño a ponerle ritmo a las maquinarias
Las duras jornadas eran poemas para mí
Pero palpe eso de la explotación y los verdugos
Y los sucesivos poemas los taquiaba de pólvora
Los martille y tome por la culata el verso largo
Apunte con él, al Dictador y sus congéneres
Amontoné uno tras otro construyendo barricadas
Y cuando el pueblo luchaba en las calles y barrios
Dejé ir mis primeras ráfagas…
Desde entonces la poesía es mi mejor arma
Que llevo en los gloriosos combates del proletariado. 

/1979



Alfonso Hernández : EL POETA

Aquel hombre tuvo el coraje de enfrentarse a su historia.
Construyo su corazón entre ruinas, sueños, siglos.
Cuando la guerra comenzaba levanto sus puños como un estampido,
hizo volar en pedazos la absurda idea de la comodidad.
Trabajo afanosamente en ásperas condiciones de clandestinidad
y ardió en el camino del mundo con una sonrisa, una lágrima
y una ráfaga de amor hacia los hombres.

Alfonso Hernández: TORRE DE MARFIL

Algunos poetas de mi país se proclaman sucesores del caído,
se problematizan pensando como pasar a la historia.
Analizan su obra desde el punto de vista literario,
le dedican poemas elegiacos,
leen sus libros en los cafetines,
hacen más vulnerable el invierno con sus versos.
Evaden la forma de morir y sus batallas
en el país de los enanos.
Estos poetas emborrachados de su miseria se disputan
el portento de la poesía,
pero nadie se acuerda de ocupar su trinchera….

21 jul 2015

Javier Heraud: PALABRA DE GUERRILLERO




Porque mi patria es hermosa
como una espada en el aire,
y más grande ahora y aun
más hermosa todavía,
yo hablo y la defiendo con mi vida.

 No me importa lo que digan
los traidores,
hemos cerrado el pasado
con gruesas lágrimas de acero.
 

El cielo es nuestro,
nuestro el pan de cada día,
hemos sembrado y cosechado
el trigo y la tierra,
y el trigo y la tierra
son nuestros,
y para siempre nos pertenecen
el mar
las montañas y los pájaros.  




29 may 2014

Margaret Randall: de LOS COMBATIENTES / COLOMBIA


Las FARC, son  consideradas la organización guerrillera más antigua de América Latina y la mayor que existe hoy en la región,  se considera que su fundación fue  27 de mayo de 1964 (con lo que estarían  celebrando medio siglo de existencia). 


  Margaret Randall publicó Part of the Solution, en  1972  y al año siguiente la  editorial Causachún  de Perú sacó a la luz su traducción al  español.  Al final del poema transcrito  aparece la siguiente nota:
          "(Basado en relatos de guerrilleros colombianos, durante los tres periodos de violencia, de 1948 hasta el presente)."


        Primer guerrillero            /

        Voy a acordarme bien. Es que a ratos tengo mala memoria

        salimos de Riochiquito después de la agresión militar a la zona

        la primera pelea con los chulos * en un sitio llamado Palomar,

        siendo de la parte nuestra un herido, del Ejército varios muertos.

        Y hacia el firme de la montaña.

        Ese día llovió mucho, parecía que el cielo  estuviera roto

        llegamos mojaditos Marulanda nuestro comandante preparó una

                    emboscada

        ese día cuando nos retiramos

        los centinelas abandonaron los puestos de vigilancia a destiempo

                    y nos asaltaron.

        Hirieron a Lucio Mesa le quitaron equipo y arma

         pero lo cargamos. Esa noche murió.

         Al otro día llegamos a una nueva cuchilla entre Montalvo y

                    Chiquila

        Leonardo se quedó de cansancio perdió el ritmo de la marcha

        mientras lo estábamos esperando más adelante

        lo cogieron los chulos y lo mataron a machete

        Cruz estaba engarrotado de hambre se puso amarillo no volvió

                    a hablar murió.

        Llegamos a un ranchito dos viejitos marido y mujer

        Marulanda les hizo una charla explicándoles el por que

                    luchábamos por la revolución

         nos vendieron cierta caña de azúcar.

        Marulanda era como un reloj

        Muchachos es la hora del desayuno cada uno sacaba su pedacito

                    de caña

        Okey es la hora del almuerzo chupamos otra vez nuestro pedazo

                    de caña

        No se olviden que ésta es la hora de la comida y seguía la

                    chupadera de caña.

        Los chulos estaban por todas partes.

        Esa noche salimos.

        La luna apareció por fin.

        La noche no estaba tan oscura.

        Sentimos ruido cerca de los chulos que se movían en una

                    emboscada

        nos quedamos quietecitos en una pequeña bola de monte

        todos arrinconados y listos. Pasaron cerca.

        Escuchábamos su respiración...

        Con paciencia esperamos la noche.

        A las seis y media salimos caminamos hasta que el sol se levantó

                    por mucho tiempo.

         hemos  estado casi sin zapatos

        moviéndonos otra vez hacia Marquetalia,

        rompiendo el cerco…


   Segundo  guerrillero

        Eramos más de cien colonos ésta es un historia vieja de hace

                    más de diez años.

        Cuando el Ejército nos atacó habíamos empezado a coger la

                    cosecha de café

        No se alcanzó a coger ni la cosecha.

        Nos dividimos en tres columnas una se quedó haciendo frente

        otra atravesó para Sumapaz y nosotros hicimos la marcha de ruta

         hasta Guayabero.

        La marcha empezó en enero entonces todo Guayabero era pura selva

        y les dijimos a los campesinos:

        Venimos de oriente y somos guerrilleros y traemos este programa.

        Ocho años descuartizando montaña.

        Entonces el Ejército atacó la evacuación empezó.

        Recuerdo mucho el primer contacto fue el 8 de junio.

        Estábamos pasando un río en un cable cuando nos comunicaron

        que había llegado otra evacuación de familias de Guayabero.

                    Corrimos.

        En total eran sesenta y dos familias como cuatrocientas personas

        duraron dieciocho días en la marcha por selvas montañas rusios **

                    cuatro grandes ríos.

        Sus vestidos estaban deshechos casi nadie venía calzado.

        Siete guerrilleros venían como edecanes o auxiliares de las

                    familias las plantas de sus pies todas carcomidas.

        Una niña perdió un ojo un viejo guerrillero había perdido su

                    mujer y sus dos niños.

        Se perdieron de camino y murieron de hambre y frío.

        Y ahora

        ¿qué vamos a hacer?

        Quiero que mi hijo mayor se marche con la guerrilla el menor

        me lo dejan para que me ayude en el trabajo.

        Después de instalar las familias en la región marchamos en guerrilla

        hacia Guayabero. Subimos hasta el rusio. Hacía bastante frío.

        Cuando comenzamos a bajar un guerrillero descubrió el cadáver de

        uno de los niños perdidos

        Se había rodado por un precipicio y unas ramas lo detuvieron.

        Su cuerpo estaba intacto, sus manecitas con los dedos apretados

        por el frío.

        Estaba encogido como queriendo darse un poco de calor, el frío

        mantenía fresca su piel

        Lo miramos largamente.

        Seguramente que su madre lo dejó un rato mientras se adelantaba

                    a buscar agua.

        El niño trató de caminar y rodó por el precipicio,

        tendría unos siete años,

        seguro su madre se perdió del camino y no lo pudo hallar.

        Lo enterramos.

        Y seguimos.

        ¿Ocho años descuartizando montaña para volver a comenzar otra vez?

        Ya Guayabero no es el mismo Guayabero. Ahora sólo queda la guerra,

        hasta el fin.


        Tercer guerrillero

        Corrimos. Yo busqué la retaguardia para pasar la cerca de alambre.

        Al volar por encima me pegaron dos tiros

        en el músculo del brazo derecho.

        Los otros lograron cruzar rápidamente.

        Yo aflojé el arma y caí sobre ella.

        El brazo se me iba hinchando.

        Los chulos seguían tirándome cada disparo levantaba tierra sobre

                    mi cabeza.

        Tiraban y rugían uno de ellos lanzando insultos trató de saltar

         la cerca.

        Escuché tableteo de ametralladoras y tiros de M-l. Vi

        una mirada de locura en los ojos de uno de los chulos

        su deseo de matarme como queriendo pisotear una culebra.

        Se arrimó. Me quemó dos tiros.

        Al verlo encima me dio fuerzas agarré el fusil

        y arranqué a correr.

        El brazo parecía una matraca se enredaba en los chamizos.

        Donde se enredaba tenía que coger con los dientes el porta-fusil

        para desenredarlo.

        Después apareció otro chulo vació su fusil me dio por muerto.

        Me fulminaron me dejaron contra un matojo.

        Cuando ya estaban encima les disparé al primero que le di

        se fue a tierra

        el otro brincó y se tendió disparando contra mí quemé otro tiro

        y arranque de nuevo.

        Al ver que tenía arma y les disparaba no me siguieron más

        . . .borrando el trillo de la sangre. . .

        . . .ya no sentía el brazo conmigo. . .

        Sentí frío. No pude dormir.

        Una compañera embarazada me curó la herida un día

        A la mañana desperté. Una nube de moscas. Por poco me

                    desmayó

        No sabía yo lo dañoso que una mujer en ese estado cure una herida

        y sobre todo que la mire.

        Me dijeron después que tenía una mirada muy fuerte como si tuviera

        electricidad.

        Por la tarde los gusanos aparecieron en la herida.

        Me dormí.

        Me desperté.

        Los gallinazos. Las moscas. Los gusanos. Al día siguiente

        un campesino arrimó por el olor y los gallinazos.

        La carne comenzó a abandonar mis dedos caían día a día

        Un compañero recogía los huesos y los enterraba

         el brazo parecía un yo-yo sólo me quedaba el dedo pulgar

        la herida supuraba sangre.

        Cuando llegaron los doctores me llevaron a una ciudad los vi

        como cortaban la carne y los huesos

        vi cómo curaban lo que todavía quedaba.

        Me quedó este muñón.

        Regresé a mis compañeros otra vez preparándose otra vez aceptaron

         llevarme con ellos.

        Cómo corren los chulos

        las balas zumbándoles cerca

        cómo corren!

        Estoy de nuevo en la montaña.

        Esta es mi casa.







* Soldados del gobierno (N. de la autora). En español en el original (N. del T.)

** Parte del páramo con bastante vegetación (N. del T.)




15 may 2013

Carta del padre de Javier Heraud al diario La Prensa



Lima,  23 de Mayo de 1963 

Sr. D. Pedro Beltrán
Director de "La Prensa"
Ciudad

Muy distinguido señor:

     Le agradecería tuviera a bien disponer se publicara la declaración que formulo con referencia a los sucesos ocurridos en Puerto Maldonado en donde perdiera la vida mi hijo el poeta Javier Heraud Pérez.

        El sacrificio de mi hijo Javier ha sumido a mi familia en el más profundo desconsuelo, tanto por la forma como ha desaparecido como por la pérdida de una promesa para la cultura y el pensamiento de mi patria.

        Nosotros sabíamos que nuestro hijo Javier estaba hondamente preocupado porque aspiraba a tener una vida útil y creadora. Lo prueba sus libros de poemas, pero nunca supimos que él pensara, al irse a Cuba, en otra cosa que estudiar cinematografía. Por eso las noticias de Puerto Maldonado nos fulminaron, y yo fui al lugar de los hechos porque me resistía a creerlos. Allí tuve la trágica certidumbre de la muerte de Javier. Pero mi pena, con ser  insondable, se ha agrandado más aún al saber que mi hijo, que había ido allá urgido por un ideal, arrostrando los más graves peligros con el. más absoluto desinterés, había sido víctima de una cacería inhumana. Cuando, inerme en una canoa de tronco de árbol, desnudo y sin armas en medio del río Madre de Dios, a la deriva, sin remos, mi hijo pudo ser detenido sin necesidad de disparos, más aún por cuanto, su compañero, había enarbolado un trapo blanco. No obstante eso, la policía y los civiles a quienes se azuzó les disparaban sobre seguro, desde lo alto del río, durante hora y media, inclusive con balas de cacería de fieras.

        Cuando el compañero de mi hijo gritó:  "no disparen más", estando ya cerca de la ribera desde donde les disparaban, y según versiones orales que he recogido en la población un capitán gritó: "fuego, hay que rematarlos". Un teniente, más humano y más respetuoso de las leyes de la guerra que prohiben disparar contra el enemigo ya inerme y herido, contuvo el fuego, pero ya era tarde . Una bala explosiva había abierto un boquete enorme a la altura del estómago de mi infortunado hijo y muchas balas más se habían abatido sobre el cadáver de mi hijo, que con sus 21 años y sus ilusiones, había tratado de hacer una incitación para que cesen los males que, según él, debían desterrarse de nuestra patria.

         Las leyes de Guerra prohiben el empleo de balas explosivas. Ya se ha desterrado definitivamente de las prácticas el ensañamiento con el vencido. Y las leyes humanas y sociales impiden soliviantar a los civiles para abrumar al vencido. El Perú, que siempre en la guerra fue tan generoso como Grau con sus adversarios, habrá de mirar con unánime repulsa estos graves hechos y es de desear, para que no se abra un sombrío e impune antecedente de crueldad que podría no cerrarse nunca, se haga cumplir sanción y justicia al desatado furor fratricida que ha tenido como escenario un claro río de nuestras montañas y como víctima a un mártir adolescente traspasado de ideales generosos.

        Para nuestra familia, sin distingos, nuestro Javier es el símbolo de la pureza y del sacrificio.

        De Ud. Muy atentamente.

 JORGE  A. HERAUD CRICET

Javier Heraud: BALADA DEL GUERRILLERO QUE PARTIÓ


VI


 
Una tarde díjole a su amada
"Me voy, ya es tiempo de lluvias.
todo está anegado
la vida se me envuelve en la garganta
no puedo resistir mas opresión.
Mientras mis hermanos
mueren en las sierras por balas
asesinas,
yo no debo quedar pensativo,
indiferente,
Adiós me voy a los montes
con los guerrilleros"
Se despidió y partió
Y un día ya estaba
arriba, de brazo con los guerrilleros.
Fue su mano espada de plata fina,
aró, sembró, cosechó
la tierra,
disparó con su fusil rayos
de esperanza.
y otro día ya estaba muerto,
sobre el hombro.
Pensativo y triste
aún recuerda a su amada
inmemorial por largo tiempo.
Y ella lo espera junto al río,
en el puente en donde lo vio partir.
Y acaricia su vientre con tristeza,
pensando en él, en todos,
con su ojos hermosos
y radiantes
mira haca el puente, al río,
a la vida.
Y siente en su corazón
la esperanza, la nueva
alegría que su amado juntó
 en la tierra.







10 may 2013

Javier Heraud: Última carta a su madre

Antes de partir de La Habana, rumbo a Bolivia, Javier escribió esta carta que dejó encargada a la esposa de un compañero en Cuba. Él encargó: si no le ocurría nada, ella debía conservarla; si lo mataban, ella se comprometía a llevarla a Lima y ponerla en las manos de su madre.


 Nov 62. 
La Habana. Cuba. 

Querida madre:

No sé cuándo podrás leer esta carta. Si la lees quiere decir que algo ha sucedido en la Sierra y que ya no podré saludarte y abrazarte como siempre. ¡si supieras cuánto te amo!, ¡si supieras que ahora que me dispongo a salir de Cuba para entrar en mi patria y abrir un frente guerrillero pienso más que nunca en ti, en mi padre, en mis hermano tan queridos! 

Voy a la guerra por la alegría, por mi patria, por el amor que te tengo, por todo en fin. No me guardes rencor si algo me pasa. Yo hubiese querido vivir para agradecerte lo que has hecho por mí, pero no podría vivir sin servir a mi pueblo y a mi patria. Eso tú bien lo sabes, y tú me criaste honrado y justo, amante de la verdad, de la justicia.

Porque sé que mi patria cambiará, sé que tú también te hallarás dichosa y feliz, en compañía de mi padre amado y de mis hermanos. Y que mi vacío se llenará pronto con la alegría y la esperanza de la patria. 

Te besa. 

Tu hijo Javier



Javier Heraud: POEMA

22 dic 2011

Alfonso Hernández: CANCIONCILLA DE LOS NIÑOS DE CABAÑAS


POSTALITA A MI HIJO ESSENIN


I

Las veraneras han crecido en los últimos meses,
en el jardín el sol juguetea con las flores,
hay amarillas rosadas y multicolores,
A la sombra del platanar madre te arrulla
mientras escampa el sueño en su regazo
Y los pollitos pían desgranando tu sonrisa de
cipote travieso.

II

Yo haré de cada pétalo un poema,
de cada canción un estanque de luz
para que naden los pececillos del pensamiento,
en cada hoja volaré hasta la luna
para pedirle un charquito de su brillante espuma.



III
CANCIONCILLA DE LOS NIÑOS DE CABAÑAS

Los niños estamos tristes
porque ha muerto nuestro hermano,
Cayó enfrentando al esbirro
que tiene pezuñas de odio.
Los niños estamos de luto
porque murió nuestro hermano,
los frutos que recogemos:
fusil arpegio guerrero.
En cada pueblo una luz,
una trinchera de flores,
los niños estamos tristes
porque murió el guerrillero.