Alfonso Hernández: POESÍA EN ARMAS

Cuando era pequeño escribía poemas con carbón de cocina
En los paredones de la casa
(También al caballo de madera le atusaba bigotitos, barbas como las del abuelo
Y lo calzaba con zapatos de charol)
Y así fui creciendo junto con mis poemas
Mi oficio tipógrafo me enseño a ponerle ritmo a las maquinarias
Las duras jornadas eran poemas para mí
Pero palpe eso de la explotación y los verdugos
Y los sucesivos poemas los taquiaba de pólvora
Los martille y tome por la culata el verso largo
Apunte con él, al Dictador y sus congéneres
Amontoné uno tras otro construyendo barricadas
Y cuando el pueblo luchaba en las calles y barrios
Dejé ir mis primeras ráfagas…
Desde entonces la poesía es mi mejor arma
Que llevo en los gloriosos combates del proletariado. 

/1979

Alfonso Hernández: TORRE DE MARFIL

Algunos poetas de mi país se proclaman sucesores del caído,
se problematizan pensando como pasar a la historia.
Analizan su obra desde el punto de vista literario,
le dedican poemas elegiacos,
leen sus libros en los cafetines,
hacen más vulnerable el invierno con sus versos.
Evaden la forma de morir y sus batallas
en el país de los enanos.
Estos poetas emborrachados de su miseria se disputan
el portento de la poesía,
pero nadie se acuerda de ocupar su trinchera….

Mario Benedetti : LA POESÍA NO ES

La poesía no es un filtro de las cosas ni un raro
sortilegio ni un consejo rotundo no está
obligada a dar un mensaje profundo ni a
extraer del olvido las palabras ociosas

no es aurora de fuego ni boceto de diosas ni
suele describir los vitrales del mundo no tiene
por qué ser morral de vagabundo y sin duda no
es un camino de rosas

todo eso que no es ocupa larga lista sin reglas
definidas / poco convencional más o menos un
reto para el coleccionista

en cambio lo que es imprime su señal
y en el nuevo paisaje que propone el artista
la poesía asume su invento de lo real

En: El olvido esta lleno de memoria

Roque Dalton: COMO TÚ

Yo, como tú,
amo el amor, la vida, el dulce encanto
de las cosas, el paisaje
celeste de los días de enero.

También mi sangre bulle
y río por los ojos
que han conocido el brote de las lágrimas.

Creo que el mundo es bello,
que la poesía es como el pan, de todos.

Y que mis venas no terminan en mí
sino en la sangre unánime
de los que luchan por la vida,
el amor,
las cosas,
el paisaje y el pan,
la poesía de todos.