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1 abr 2020

Bertolt Brecht: PALABRAS DE UN OBRERO A UN MÉDICO




¡Nosotros sabemos lo que nos enferma!
Cuando nos sentimos mal nos enteramos
que eres tú el que nos va a curar.

Durante diez años, nos dicen,
en hermosas escuelas
construidas con dinero del pueblo,
aprendiste a curar, y tu ciencia
te ha costado una fortuna.
Tienes que saber curar.

¿Sabes curar?

En tu consultorio
nos arrancan los harapos
y tú aplicas el oído a nuestros cuerpos desnudos.
Una mirada a los harapos te informaría mejor
sobre la causa de nuestra enfermedad. La misma causa
desgasta nuestros cuerpos y nuestras ropas.

Dices que el dolor en el hombro
proviene de la humedad, de la que
también proviene la mancha que hay en la pared de nuestra casa.
Dinos entonces:
¿de dónde proviene la humedad?

Exceso de trabajo y falta de comida
nos hacen flacos y débiles.
Tu receta dice:
“Tiene que aumentar de peso.”
Es como decirle al junco
que no debe mojarse.

¿Cuánto tiempo nos dedicas?
Es evidente: la alfombra de tu casa
cuesta tanto como cinco mil consultas.

Probablemente dirás que
eres inocente. La mancha de humedad en la pared de nuestra casa 
dice lo mismo.


Versión de Jorge Hacker, en 80 poemas y canciones. Obtenido de los recomendables blogs: La Espina Roja y del profesor Roberto Gargarella.


Luis Jiménez Aranda: Visita al hospital (detalle)
 tomado de: fundacionio.org




Exiliado Brecht, debido al régimen nazi, vivió en las afueras de Svendborg (Dinamarca) entre 1937 y 1938, allí se dedicó a la preparación de Gedichte im Exil (Poemas en el exilio). La impresión en Praga se hizo imposible debido a la invasión a Checoslovaquia, ocurrida en marzo de 1939, en mayo de ese año se imprimió en Copenhague con el nuevo título Svendborger Gedichte, Poemas de Svendborg. Es el último trabajo poético orgánico de Brecht.

Rede eines Arbeiters an einen Arz, pertenece a la cuarta sección del poemario. De acuerdo a Elisabeth Hauptmann, colaboradora y  a la postre editora de Brecht, este poema se inspiró en la tuberculosis que padecía su secretaria y colaboradora Margarete Steffin, quien hasta su juventud vivió en los insalubres barrios obreros de Berlin, diagnosticada en 1931 con la enfermedad, Brecht se preocupó por que fuese atendida por el médico cirujano Sauerbruch y luego reposara en Ticino (Suiza) durante la primavera europea de 1933. Steffin, es un personaje importante para Brecht, su poliglosía, su conocimiento del teatro y de las vivencias obreras permitieron concluir al autor sus más importantes obras teatrales y poéticas. Ella fallece de TBC el 4 de junio de 1941 en un hospital moscovita, Brecht escribe Nach dem Tod meiner Mitarbeiterin M.S. en su recuerdo. (con datos de Wikipedia)


REDE EINES ARBEITERS AN EINEN ARZT

Wir wissen, was uns krank macht!
Wenn wir krank sind, hören wir
Daß du es bist, der uns heilen wird.

Zehn Jahre lang, heißt es
Hast du in schönen Schulen
Die auf Kosten des Volkes errichtet wurden
Gelernt, zu heilen, und für deine Wissenschaft
Ein Vermögen ausgegeben.
Du mußt also heilen können.

Kannst du heilen?

Wenn wir zu dir kommen
Werden uns unsere Lumpen abgerissen
Und du horchst herum an unsern nackten Körper.
Über die Ursache unserer Krankheit
Würde dir ein Blick auf unsere Lumpen
Mehr sagen. Dieselbe Ursache zerschleißt
Unsere Körper und unsere Kleider.

Das Reißen in unserer Schulter
Kommt, sagst du, von der Feuchtigkeit, von der
Auch der Fleck in unserer Wohnung kommt.
Sage uns also:
Woher kommt die Feuchtigkeit?

Zu viel Arbeit und zu wenig Essen
Macht uns schwach und mager.
Dein Rezept lautet:
Ihr müßt zunehmen.
Du kannst auch dem Schilf sagen
Es soll nicht naß werden.

Wieviel Zeit wirst du haben für uns?
Wir sehen: ein Teppich in deiner Wohnung
Kostet so viel, wie dir
Fünftausend Untersuchungen einbringen.

Du sagst wahrscheinlich, daß du
Unschuldig bist. Der feuchte Fleck
An der Wand unserer Wohnung
Sagt nichts anderes.


A WORKER’S SPEECH TO A DOCTOR

We know what makes us ill.
When we are ill we are told
That it's you who will heal us.

For ten years, we are told
You learned healing in fine schools
Built at the people's expense
And to get your knowledge
Spent a fortune.
So you must be able to heal.

Are you able to heal ?

When we come to you
Our rags are torn off us
And you listen all over our naked body.
As to the cause of our illness
One glance at our rags would
Tell you more. It is the same cause that wears out
Our bodies and our clothes.

The pain in our shoulder comes
You say, from the damp ; and this is also the reason
For the stain on the wall of our flat.
So tell us :
Where does the damp come from ?

Too much work and too little food
Make us feeble and thin.
Your prescription says :
Put on more weight.
You might as well tell a bullrush
Not to get wet.

How much time can you give us ?
We see : one carpet in your flat costs
The fees you earn from
Five thousand consultations.

You'll no doubt say
You are innocent. The damp patch
On the wall of our flats
Tells the same story.

Traducido al inglés por Frank Jellinek





Pedro Espinel Torres: FIN DE BOHEMIO

(Vals criollo)





Rodeada está la cama por los facultativos
Que contemplan el caso con visible interés
El jefe del nosocomio les musita al oído diciéndoles
¡Colegas, nada se puede hacer!

El paciente intranquilo con la mirada incierta
En tono suplicante refleja la ansiedad
por conocer su estado, saber si han de salvarlo,
dice con voz muy queda y vacilante hablar:

¡ Aire … es lo que quiero!
¡ Aire … para vivir !
Esta tos maldita que mi pecho agita,
Rasgando sin cesar
Con su acceso tan terrible
Que me hace sangrar

¡Sueño … para mis ojos !
¡Cura… para mi mal!
No me lo niegue Doctor lo que le pido.

¡Oxígeno en mi vida, oxígeno, por Dios !

Aquel noble bohemio, orgullo de su barrio,
La fe y la esperanza, sustento de su hogar
Rindió caro tributo al ansia incontenible
De prodigar las notas de un suave modular.

¡Oh tristes remembranzas invaden mis adentros
Al recordar las glorias y triunfos del ayer,
De lágrimas sinceras se inundan mis pupilas
Recodando al amigo bohemio noble y fiel.

Dura es la experiencia, triste es el final.
¿ De qué valen los aplausos, los halagos,
Mimos y orgías de placer,
Si han de convertirse al cabo, en nuestro padecer?









“Pinglo falleció el 13 de mayo. A los pocos días de su muerte, el compositor autodidacta Pedro Espinel Torres, quien también vivía en los Barrios Altos de Lima, estrenó el vals Murió el maestro como muestra de su homenaje. Al año de la muerte de Pinglo, Espinel compuso el vals Fin de bohemio donde hizo alusión a la tuberculosis que matara al maestro Pinglo” Oscar G. Pamo-Reyna.


Pedro Espinel Torres: MURIÓ EL MAESTRO

(Vals criollo) 
Cubierto de crespones, inclinan sus guitarras los bohemios de hoy
y con profunda pena, ahogan sus acordes los de ayer también.
Es que no pueden ya, no crean que es fingir, de qué vale ocultar,
qué es muy grande el dolor, que agita el interior, del humano sentir.
Los fúnebres heraldos dan a conocer la desaparición
de quien fuera en otrora el genial intérprete de nuestras canciones.

De meritorio saber,
de honda inspiración,
de su capacidad
se enorgullece ya
el folclore nacional. (bis)

 Murió el maestro sin par,
 hoy por tí ha de llorar
la bohemia criolla.

De luto están las guitarras,
todo es tristeza y dolor.
A la necrópolis va,
en sentida expresión,
numeroso cortejo.

Dispútanse el ataúd,
todos quieren cargar, 
al maestro que se fue. (bis)

La ciencia fue impotente para salvar la vida de este ser genial,
la muerte injustamente lo obligó para ello haciéndolo inmortal,
pues su consagración, que en vida tuvo él, por su grata actuación,
le conquista un sitial, rodeado de esplendor, en la inmortalidad.
Felipe Pinglo Alva, el genial criollo de nuestra tradición
que en otrora nos brindara el caudal inmenso de sus producciones.

Con su muerte nos dejó
gran vacío porque es
imposible encontrar
otro Felipe igual
al maestro sin par (bis)






Luis Molina: NO ME BESES



                          (Vals criollo)
  

No me beses que estoy muy enfermo
no me beses, te pido por favor
hace tiempo no como ni duermo
de pensar en este cruel dolor.
Mucho tiempo ya llevo postrado
en la cama de un hospital
ya la ciencia me ha desahuciado
contagioso y malo, dicen que es mi mal.  (bis)


Ser tísico es mi mal
horrible es mi dolor
la ciencia no puede ya salvarme;
sin saber quién será
el dueño de tu amor
para poder consolarme.


Ya no vengas, no vengas a verme
hoy siento en el pecho
un fuerte dolor;
ya estoy frío, no puedo moverme.


Tápame la cara... hazme ese favor...

Oírlo en Youtube
“Luis Molina fue cantor desde niño, de oficio mecánico, guitarrista y compositor, que por el año de 1938, con 38 años de edad, había compuesto más de 20 valses, polcas y canciones y cuyos principales intérpretes fueron el dúo ‘Las Criollitas’, conformado por Eloísa Angulo y Margarita Cerdeña, y el dúo ‘Las Estrellitas’, compuesto por las hermanas Luisa y Juana Estrella. El vals El tísico apareció en la década de 1940 y se convirtió en éxito de ‘Los Embajadores Criollos’ cuando lo incluyen en su repertorio ya en la década de 1950.” Oscar G. Pamo-Reyna:  https://bit.ly/39wOeVL



Luis Nieto Miranda: DESESPERANZA Y ANGUSTIA


 OBRERO camarada: tú lo sabes mejor que yo,
porque murió en tu ser,
en lo más hondo de ti mismo,
de bruces en tu dolor.
 ¡Acribillado sobre tu pecho lo sentiste morir!
  
Todos los días al despertarte para la angustia,
al apagar tus albas desveladas,
al contener tus ansias iracundas
que crecieron constantes hora tras hora,
golpeando las puertas fatigadas de tus ojos
lo sentías llegar y tenderse, largo a largo,
sobre tus andrajos y los años.

Desde entonces,
desde el luto ilimitado de tu vida,
te miras desconsolado
y recorres los negros muros de tu silencio,
sin saber qué decirte,
sin siquiera hacer callar tu corazón.
Murió al pie de tu esperanza,
precisamente al pie de tu miseria humilde,
aferrándose como nunca,
como jamás nadie lo había hecho,
a las espantosas raíces de tu desventura.

Murió para que tú comprendas
cómo se vive de una vez y para siempre.
Ardió su leño fraternal, clamó su lágrima,
exactamente como para enseñarte
el símbolo que increpa y que levanta,
esa escritura que despierta a los pobres
y les enseña el evangelio que enfurece los puños.

De: MARIÁTEGUI, POEMA
  


http://archivo.mariategui.org/uploads/r/archivo-jose-carlos-mariategui/1/a/5/1a546e98216e6c0160fdb981995012215f7dac5aed05c9e8a69065cebdd48867/01-CM-JCM.pdf

Imagen obtenida del Archivo José Carlos Mariátegui www.mariategui.org