Provisional todo
Prologo escrito por León Felipe para su Antología Rota , segunda edición, Editorial Losada S.A. Buenos Aires 1965
Las antologías son siempre una prestidigitación… Escamoteos y preferencias… Un juego cortesano y temporal… Juglaría selecta… TRAMPAS.
Podemos elegir los mejores naipes, descartarnos de peones y servidumbres… y quedarnos con la gran basa en la mano…, con la basa brillante donde no haya más que triunfos.
Provisional todo.
La Historia y la Poesía las hace el Viento… Y las antologías también, claro está.
El hombre trabaja, inventa, lucha, canta… Pero el Viento es lo que organiza y selecciona las hazañas, los milagros, las canciones.
Contra el Viento no puede nada la voluntad del hombre… Yo cuando el viento ha huido a su caverna, me tumbo a dormir. Me despierto cuando
él me llama ululante y me empuja. Escribo cuando Él me lo manda. Luego con lo que escribo hace el un revoltijo de cartas de las que
no se salvarán seguramente mañana ni el As ni la Reina.
El viento es un exigente cosechero:
el elije el trigo la uva y el verso…
el que sella el buen pan,
el buen vino
y el poema entero…
Y al fin de cuentas, mi último antólogo fidedigno será Él:
el viento.
El viento es quien se lleva a la aventura el discurso y
la canción… ¡El Viento!
Antológos, historiadores,arqueólogos, coleccionistas...
¡el que decide es el Viento!
Pero a veces
a mí se me quedan en la memoria, en mi mala memoria, sin saber por qué, poemas o versos desglosados de un poema largo y antiguo, versos míos rebeldes que se agarran al ojal de la solapa como una consigna o se me clavan en la cinta del sombrero como una escarapela, para desafiar al Viento. Versos como éstos, por ejemplo:
Y es inútil que compongáis el viejo clavecín,
y que volváis a castrar a los acólitos
y que digáis en los concilios :
cebaremos tiplones para suplir a los poetas…
porque lo que se ha roto… “es la canción”
¿oísteis?
Lo que se ha roto… “es la canción”
De aquí he sacado el titulo que lleva esta Antología.
Pero no me hago ilusiones de que puedan salvarse ni estos
versos siquiera.
Me entrego humildemente al Viento.
Y ahora que no hay nadie aquí en mi casa ni el campo, comienza a
soplar el vendaval, abro la ventana otra vez y tiro al voleo , casi sin
orden ni concierto , mi viejo discurso y ... mi rota canción
L. F.
